António Miguel Ferreira

  A criança pela minha mão não sabe que um dia Irá sentir saudade dos seus brinquedos. Já se apercebeu Que está a crescer, mas sente-se confiante. Afinal Prometi-lhe de que sempre que tropeçar terá A minha mão para a ajudar a levantar. Julga Que não precisará de outras ferramentas… As lágrimas Não contidas, para tão pouca vontade de chorar, São apenas pormenores de uma vida que passa a correr. Com um sorriso nos lábios a minha criança sente-se apta Para os desafios que a vida lhe propõe.   E quando ela reparar que já não dispõe Dos brinquedos que hoje tem ao seu alcance? Quem lhe vai dizer que já não pode brincar? Quem A vai reprimir pelo cabelo cortado à boneca? Quem vai ler-lhe a história sem final?   Ela não vai conseguir Adormecer e eu ainda sou a única pessoa Que ela conhece que consegue mudar o que está escrito.   Porque ninguém diz às crianças a verdadeira Razão para não destruírem os seus brinquedos? Digam-lhes os p...

  TRANSFIGURAÇÃO   Os melhores poemas sobre mulheres foram criados Por deuses à beira do abismo. Na ânsia de uma alma proibida, Estes poetas perderam a noção do seu corpo e na cadência Das horas desvividas não impuseram um limite à eternidade. Na origem, para os deuses perceberem que não podiam ir Mais longe, bastava fingirem-se de mortos e esperar Que nesse lugar-comum chamado de Olimpo, uma ténue Mão lhes trouxesse a auscultação da vida. Hoje, na interpretação Dos últimos sinais, quando ouvem a ordem para suspirar, Deixam de fingir a morte que deveras sentem.   No Olimpo, para se fazer justiça, quem está desatento Não entende cada gesto sagrado como uma carícia e prefere, Na urgência de dizer que não é feliz num corpo profanável, Dar um passo em frente e lançar-se à Terra. Está sempre Uma mulher atenta de braços abertos para quem escolhe Cair desamparado do céu. Os deuses entendem este gesto De salvação como um pronúncio do derradei...

  Nos cem anos do Partido Comunista Português.   Como não tenho uma visão simples das coisas essenciais A minha descrença nasce do cooperativismo das aves migratórias. Não se precisaria de tanto céu azul para esta necessidade De rezar todos os dias para chover dia sim dia não. O vento que passa Despercebido pelos galos empoleirados nos celeiros não traz Boas-novas. Os necrófagos só se lamentam pelas leis do mercado Ditarem que de cada vez que o trabalho liberta um escavador Este sabe a que profundidade deixou de ser semente.   O teor das lágrimas mais cristalinas leva a que quem se recusa A parar de chorar possa temperar o coração oprimido com as utopias Prescritas para enganarem a fome dos homens exauridos. Para eu ser Mais científico teria de concordar que cada um dos tijolos Que constituem a grande pirâmide já foi uma criança no regaço De uma mãe com uma foice na mão. As linhas de produção só fabricam Poemas de liberdade quando na engr...

Quem me conhece mais profundamente sabe que se contenho as palavras ou é para não ser mal interpretado ou, porque tudo o que disser não irá corrigir a ordem natural das coisas. Nesta vida, em que o mal está feito, as palavras não se podem limitar a ser remendos. Nunca fui daqueles que corriam a pegar no telefone para “dar os sentimentos” ao dono da voz entaramelada que me atendesse do outro lado. Tenho grande dificuldade em dizer palavras difíceis. E “os meus sentimentos” são das palavras mais difíceis que me podem escutar. Quase tão difíceis como dizer a alguém, que não está preparado, que gosto dela. As minhas palavras podem fazer milagres no coração de alguém (decerto que já o fizeram!), podem levantar a cabeça a alguém que perdeu a esperança, podem até fazer voar alguém que ainda está na fase da instrução, mas não podem suavizar o vazio de uma morte. Nestes últimos dias, meses, tenho contrariado a minha indisponibilidade para com as palavras que me doem verter. Todos os dias alguém...